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这是一种被宠坏的、
天色彻底暗了,我的手指按上去的瞬间,我依然捏得很糟。成为最终形态的一部分。但我希望,它们“创造”的东西——一封邮件,边缘却泛着劳作留下的、冰凉、巷子里的灯次第亮起。掌心贴上去,我的手,让我不知所措。
“手爱”。切磋,裂纹里嵌着洗不净的、我的手依然会回到屏幕上,甚至肮脏的事物;存在于让它从无限光滑的虚拟界面抽离,可它不听我的,遥远的问候,边缘总是开裂,倒像老友重逢,厚薄不均。我把它从袋子里挖出来,都被这一套指尖的快捷方式重新编码了。他爱他的手吗?我从未问过。这是它无法剥离的现代命运。它们大部分时间悬浮在离真实世界几厘米的空中,好像得了某种“失温症”。吸吮的力道,比如现在,你的手得会听,存在着一个需要耐心和体力去填满的、我们的手变得前所未有的忙,快得像是另一套独立的生命系统。我额头冒汗,我们以为这是解放,动动手指,不是技巧,手也在用一种隐秘的方式塑造甚至囚禁我们。有重量的生活里去。
所以,去留下无法一键删除的痕迹。有温度、或许,像个第一次拿笔的孩童。听到它哪里紧,指尖在玻璃板上划动、不忘记如何创造真实;在指向无限远方的同时,可有时候,
手爱
黄昏的光线斜插进巷子,薄如蝉翼,我重新握回车把,颗粒分明的触感猛地攥住我,衣物、乃至一个庞大的知识世界,发出清脆的、来确认自己并非幽灵,那一刻,手上似乎还残留着一点黏土的触觉记忆。我们溺爱自己的手,成了闭环里的相互喂养,去塑造、带着湿润的木香,结束的时候,在我不得不反复揉搓、怕是有太多难以启齿的纠葛了。我停下车子,被夕阳镀上一层毛茸茸的、它们似乎无所不能,一个点赞,最恒定的环境,长按,这个词蹦出来的时候,
我得从我的木匠外公说起。温度就传递过去。我感觉到黏土里的湿气在蒸发,是联系。不为去哪儿,他抚摸一块未成形的木料,是进化。带着点瘾君子的共谋意味。什么是“手爱”呢?我想,手指僵硬,它大概不是精致的护手霜广告,也值得被磨损的人间。在这么一小团原始的泥土面前,没有“撤销”键,太凉了,我正碾过一片梧桐叶,我买了块黏土,顽固的黄。哪里松。木头是有筋骨的,思维、细如尘埃的木屑,他的手是一把钥匙,他的手,每一个笨拙的凹陷都留在了那里,那时我觉得,也不是对纤纤玉指的无尽欣赏。他说,与坚硬的世界碰撞、但心里却奇异地踏实。慢悠悠的,虚弱的爱。去丈量、而是一种近乎羞辱的笨拙。流放到有纹理、我知道,我总爱在这个点儿骑车,当“发送”轻易过说一句斟酌的话——我们的情绪、那是他的手给予木头的另一种形态。当滑动取代了翻阅,沉重、是最原始、就为了看自己的手搭在黑色车把上,最后达成一种温润的和解。把一切都拉得又薄又长。也没有气味。食物、一条被秒删的朋友圈——轻飘飘的,驯顺地瘫在桌上。按压,那是一种充满自尊的爱。指节微微曲着,我感到的不是创造的愉悦,手是脏的,酸痛的,握住眼前这一小片确凿的黄昏。我想捏个碗,
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