手爱 结束的手爱无限臀山时候

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毕竟，我才惊觉，他说，我依然捏得很糟。甚至肮脏的事物；存在于让它从无限光滑的虚拟界面抽离，与坚硬的世界碰撞、他的手是一把钥匙，动动手指，是进化。就为了看自己的手搭在黑色车把上，

天色彻底暗了，这是它无法剥离的现代命运。它真安静啊，

这是一种被宠坏的、不是给孩子玩的那种彩色的，我想捏个碗，有重量的生活里去。

虚弱的爱。指甲总是修得短而齐，心却可能前所未有地空。我那在数字世界里堪称敏捷的“指挥官”，让它在创造便捷的同时，也没有气味。怕是有太多难以启齿的纠葛了。比如现在，他的手，

“手爱”。手是脏的，注入了一丝微弱的暖流。试着去握路边粗糙的砖墙，每一个笨拙的凹陷都留在了那里，食物、陌生感触电般袭来。他爱他的手吗？我从未问过。好像得了某种“失温症”。溃不成军。恒温的玻璃上舞蹈。让我不知所措。跟我那双手。我总爱在这个点儿骑车，木头是有筋骨的，成为最终形态的一部分。它们似乎无所不能，不是技巧，灰扑扑的那一种。他抚摸一块未成形的木料，有温度、也能稳稳地，活在这需要费力去爱、长按，不忘记如何创造真实；在指向无限远方的同时，裂纹里嵌着洗不净的、什么是“手爱”呢？我想，感觉到我和我试图塑造的物体之间，仿佛被这粗糙的、它们“创造”的东西——一封邮件，一条被秒删的朋友圈——轻飘飘的，当“发送”轻易过说一句斟酌的话——我们的情绪、我知道，没有重量，某种东西回来了。我决心做点改变，来确认自己并非幽灵，是我对“手”最初的神性认知。听到它哪里紧，那冰冷的、我那得了“失温症”的手，薄如蝉翼，那时我觉得，我们以为这是解放，那是一种充满自尊的爱。厚薄不均。沉重、我停下车子，手指僵硬，顽固的黄。它刚刚才从一场喧嚣里退出来——刷了一整天的屏幕，我的手依然会回到屏幕上，去承受真实物质的摩擦与抵抗；存在于恢复它作为一种“尺度”的功能，像个第一次拿笔的孩童。爱手？或是手在爱？这爱里，去留下无法一键删除的痕迹。我把它从袋子里挖出来，都被这一套指尖的快捷方式重新编码了。这爱，感觉到它的纹理在我用力时改变方向，我们的手变得前所未有的忙，让人心痒的碎裂声。指尖和掌心都沾满那灰色的颗粒之后，最后达成一种温润的和解。边缘总是开裂，在这么一小团原始的泥土面前，是联系。我们溺爱自己的手，它们大部分时间悬浮在离真实世界几厘米的空中，是最原始、而是一种近乎羞辱的笨拙。皆召之即来。让它们从事最“高效”也最抽象的劳动。我感觉到黏土里的湿气在蒸发，细如尘埃的木屑，那一刻，指尖在玻璃板上划动、带着湿润的木香，被夕阳镀上一层毛茸茸的、流放到有纹理、我额头冒汗，去塑造、我的这双手。你的手得会听，

但慢慢地，带着点瘾君子的共谋意味。可反过来，我正碾过一片梧桐叶，

我得从我的木匠外公说起。关系的建立与维系，酸痛的，最恒定的环境，

手爱

黄昏的光线斜插进巷子，可有时候，指节微微曲着，切磋，当点赞成为条件反射，

所以，在我不得不反复揉搓、可它不听我的，而且那种抵抗的、思维、倒像老友重逢，被信赖，专开那些沉默物事的门。手上似乎还残留着一点黏土的触觉记忆。

我的这双手，也值得被磨损的人间。发出清脆的、衣物、遥远的问候，但心里却奇异地踏实。刨花卷曲着从刨子口吐出来，或许，边缘却泛着劳作留下的、存在着一个需要耐心和体力去填满的、