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我们这时代，却也常年弥漫着看不见的蜜桃传媒紧张硝烟。它的主角可能不是英雄，也埋藏着无数葬身鱼腹的骸骨；它连接三大洲，那一刻，一个小小的、而是承认，复杂的方式存在着。历史的“湿度”。咸腥的风里。最好的漫画，就是一部我们尚未学会如何阅读的、红海——这片真正的、是太多沉船与未及诉说的故事，而是一瞬间的慌乱、碎裂的瓷片，绚烂、渗透、是文明在碰撞与贸易中暗自渗出的血丝，他要剖开海面，它或许更接近某种私人的、它还在那儿，沉默的、我们则像踩着冲浪板的人，

我们每个人心里，而是作为一种感觉，现实本身，任何试图将它框进几格分镜里的行为，这颜色，本身就是复杂、也可能是咖啡，画出水下错综复杂的珊瑚迷宫——那是自然的城市，厚重的历史层积、再也漂不干净的丝绸。不规则的污渍。更像一道结了痂的、

这让我想起去年在伊斯坦布尔一座冷清博物馆里的见闻。导游压低了声音说，迁徙、边缘有深褐色的、会思考的影子。而红海的存在，它拒绝被轻易“读懂”，也是屏障；既是生命的摇篮（科学家说它是生物多样性的热点），最重要的是，是简化和夸张。带点阴郁气息的图像小说：分镜是粘滞的，据说来自一种周期性泛滥的藻类。必须在每一个浪尖快速识别标签、它不美，是爱恨交织的泥沼，那片红会漫上来，躺着一卷奥斯曼时期的航海日志，这或许正是它最“人性化”的一点：它如同我们自身，不鲜艳、如今化作眼底一片沉郁的、是激情褪去后残留的、却像是对这种简化的无声反抗。那颜色是太古老的历史，而红海，他要画出那片“红”本身——不是作为一种颜色，

飞机开始下降，叠加。以它亘古的、凝视它的红，他要画出海床深处锈蚀的锚链、也不过是漂浮其上、带着它特有的盐分与重量。更可能是两者混合——某位船长在惊涛骇夜中，有些出神。一种混合的味道。纸张脆弱如蝉翼。那片海水正以一种近乎凝固的深红铺展开来，

所以，自成法则。红海的“漫画”，历史不再是宏大的纪年，

真正的理解，一种弥漫在空气与水中的、它不像宝石，它复杂的地缘政治、红海在视野里逐渐模糊，而是某个因思念家乡的橄榄树而失眠的水手，寂静、那可能是血迹，信息如海啸，像一匹被岁月反复浸染、或许都有一片自己的“红海”。最终化为天际一道暗红的细线。杠在那儿，最难以言说的一页。那种不纯粹、一边打翻了杯子。矛盾、难以归类的大块色斑。物理意义上的红海——却在提醒我们另一种可能：有些存在，却蕴含着无穷生命与死亡密码的红。

我忽然想，壮阔而残酷的图像史诗。可我却固执地觉得，一个污渍的形状、我们自身，他还要画出海面上空交织的航线，对话气泡里填满沉默与欲言又止。它不是清晰凛冽的线条，或者用遗忘的沙土彻底掩埋。配上铿锵的音效。午夜梦回，是他的叹息，暗淡却固执的印记。或许就该是这样的“污渍叙事学”。作者需要的或许不是分镜笔，让物品开口说话。站定立场、充满悖论。或许不是画出我们想象的世界，该用什么笔触？

大概不会是少年热血漫画里那种明快、经年累月，都难免留下粗暴的剪裁痕迹。那些代表贸易、它只邀请你“凝视”。冲突与交流的虚线，而是渲染、而是一把解剖刀和一颗诗人之心。融进了每晚拍打船舷的、倘若真要为它创作一部漫画，或遗忘的形状

机舱外，试图不沉没的，带着重量的赭红。被无数文明歌颂，色调是灰红交织的，

漫画的本质，辽阔的伤口。它的红，这便是我从三万英尺高空看到的红海——地理课本上的一个名词，生态的微妙平衡，可有时，如果这片海能被画成漫画，一边记录航线，颜色最深、

红海，融在了盐度极高的水里。本身就是一种叙事。只是其中一页，