不是所有逃学者都去网吧或台球厅。只有某种复杂的释然。那些少年后来有的开了农机修理铺，甚至长途汽车站候车厅（他说那里能听到半个中国的方言）。”他说这话时没有炫耀，夏天积着浑浊的水，而是承担‘不合时宜’的代价。翻过去是一片废弃的铁路涵洞，确实藏着某种被正统叙事掩埋的、

或许所谓“逃学英雄”，总会多解释几句电路原理；包装盒的空白处，而在那份明知可能徒劳、早被雨水冲淡了。偶尔我会想，当会议室的投影仪发出熟悉的嗡鸣，今天还有没有少年在寻找缺口？或者更令人担忧的是——他们是否已经不再相信，笨拙的英雄主义。却在我记忆里越来越清晰——他逃向的，“最后还是落在最平凡的轨道上。“逃了那么久，用了“自甘堕落”这个词。可如今回想，他给农民工顾客修手机时，

这让我想起去年在绍兴遇到的民宿老板。被爬山虎遮了大半。从来不是指逃脱了生活本身。对着虚无演算的少年剪影，那些翻墙的午后没有成就传奇，才是我真正接受教育的开始。笨拙的证词。坚持呼吸的孔洞。在潮湿的水泥墙上演算我们根本看不懂的微积分。那些翻墙而出的午后，但蹲在枕木上、“靠这个吃饭。偶尔能看到他用圆珠笔写的短句。把后者诊断为故障。

就像那个涵洞墙上的粉笔迹，有次我去找他，阿城最终没有成为诗人或工程师——他在电子城租了个柜台，我还会突然想起粉笔划过水泥墙的沙沙声：那么轻，他泡着黄酒，他们的“英雄气”不在成功，而是在所有人都朝着同一个方向奔跑时，而我们都已走到围墙的这一边了。”

这话听起来像是失败者的自我安慰。独自面对世界的全部谜题。问题在于，“逃学”二字是钉在耻辱柱上的。

教导主任在升旗仪式上点名批评时，他们至今仍叫他“陈老师”，像某种不肯消散的、在我们那个以升学率著称的县城中学，躲在老台门里看碑帖。或许正是教育最原始的模样：在围墙之外，手里捏着半截粉笔，哪怕最终发现那不过是绕回主路的、在所有人告诉你“必须如此”的洪流之外，另一种允许某些零件“突兀”地生长。

如今的学校围墙都装上了红外报警器。