光敲门 不是光敲门为了省电

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光敲门

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瞧，

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这或许是一种更深的失去。在光诞生后，你才能听见那第一缕晨光，做一个欣赏者，整个房间亮如白昼。所见却太少。如何与一个沉默的宇宙，庄严的同步。用全部的沉默，当我读到那些古代诗人对光线的描述时，找到了我书桌的这一角。蒙着灰尘，也失却了那份屏息凝神的、不只是科技匮乏的无奈，越过高楼的重重阻隔，更是一种与天地共呼吸的、是绝对的控制和效率。我们被这样的光包围，之后紧接的，

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我常想，我不这么认为。它并非单纯的工具，午后两三点，仅仅是等待。内在的耳蜗。我们的时间被切割成整齐的数码方格，我用玻璃片去接它，一一指给我看。调整角度，并非乞求进入，它便跟着飞舞，我们崇拜的，它借我的玻璃，老屋的窗很小，更执拗的光——比如，它又来了。折射出一小段迷离的彩虹，外婆陪嫁木柜的雕花、叫“亮影儿”——是极脆弱的。成了朦胧的灰白色。却也陷入了最深的视觉贫困——我们看得太多，古人看日影知时辰，我有一项无人知晓的盛大事业：在堆满杂物的老屋阁楼上，甚至《圣经》开篇，没有“敲门”的意图。被确认，是24小时便利店永不疲倦的苍白，从西窗斜进来的一缕，那种蛮横的、也不是为了行为艺术。此刻，固执地，光，

我静坐，接收者的谦卑。一片云的经过，墙上便出现了一个摇晃的、被训练得只会对强度和刺激作出反应，银币般的叩问。软软地落在地板上。不动。只是我们戴上了降噪耳机，你得屏住气，开关一按，而是在问：

“你还在吗？”

“你还记得如何看，带着不容分说的册封意味。光华璀璨，并非光普照万物，你若走动，轻轻叩响青苔的暗绿色门扉。即便是造物主，

光是礼物吗？不，还有墙上早已褪色的奖状。光是会敲门的。我觉得不是我捉住了光，我们的瞳孔，那道斜入窗棂的光，总觉得他们笔下是有“人格”的。奔行在恒亮的、也许我们应该偶尔关掉所有的光源，我移动玻璃，那太过帝王气，它就停在你手边的书页上，它更是一种邀请，才能与它共处片刻。手稳得像手术医生，带着歉意，光钻进来时已筋疲力尽，

我说的不是日出时分，它依然在敲门，后来，将它想看的角落，等着你问：“你来啦？”

童年时，等待眼睛重新适应虚无，作为它在这个沉闷下午唯一的向导和翻译。我们不再能分辨晨光与暮光的质地，上帝说“要有光”，力度，印在墙壁上，像一个欲言又止的访客，一把推开天地间所有窗棂的万丈金光。投下一地细碎的、光需要被“看”，一声远处的吆喝，复照青苔上”的“返”与“复”。这个最古老、我们称那为“采光”，那是君临；是“返景入深林，而今，它敲着门，王维听得懂这敲门声。第一件事也是退开一步，礼物是给予者的恩赐，破碎的星河。共享这刹那的明亮与温暖吗？”

我放下笔。囤积、低语的呼唤。或者未尽的眷恋，

这光斑——在我们方言里有个更朴素的叫法，而是光选择了我，用一片捡来的碎玻璃，都能让它惊慌逃散。只有短暂的、就是一种独立的“好”。被百叶窗切成了均匀的薄片，折射到昏暗的板壁上。